Er stieß noch einmal zu, diesmal etwas fester, aber es passierte immer noch nichts. Seine Finger umschlossen den Hammer fester, als er vorsichtig einen Schritt nach vorne machte. Er schluckte schwer, streckte die Hand aus und bürstete den überschüssigen Schnee weg, so dass verfilztes Fell zum Vorschein kam – braun und grau, zu winzigen gefrorenen Büscheln verklumpt.
Ein Kaninchen. Sein Anblick raubte ihm dieses Mal auf andere Weise den Wind aus der Brust. Es war so still, dass er fast dachte, es sei schon weg, aber dann – gerade noch – sah er es, das schwache Auf und Ab seines winzigen Körpers. Es atmete. Aber kaum.